Por Rabino Efrem Goldberg
8 de setembro de 2026
Este ano, Rosh Hashaná começa em total silêncio – sem nenhum toque do shofar. Eis o que esse silêncio pode nos ensinar sobre fé e nossa essência interior.
Há momentos em que, de repente, nos damos conta da nossa respiração. Um diagnóstico assustador, um telefonema no meio da noite, a espera por notícias de alguém que amamos, um incidente antissemita que antes parecia inimaginável – o peito aperta, o coração dispara, a respiração fica superficial.
Nesses momentos, instintivamente respiramos fundo.
Ao entrarmos em Rosh Hashaná, muitos de nós precisamos respirar fundo. Os últimos anos têm sido implacáveis: o 7 de outubro e suas consequências, uma guerra prolongada, o confronto com o Irã, o crescente antissemitismo em todo o mundo e a sensação cada vez maior de que suposições que antes considerávamos certas já não podem mais ser consideradas válidas. Estamos exaustos.
E isso antes mesmo de falarmos sobre nossas vidas individuais. Alguns estão esperando encontrar um cônjuge, ansiando por um filho, lidando com uma doença, cuidando de pais idosos, enfrentando dificuldades com os filhos, preocupados com dinheiro ou carregando uma dor íntima que ninguém mais consegue ver. Estamos funcionando, nos movimentando, fazendo o que precisa ser feito – mas às vezes é difícil respirar.
O Primeiro Sopro
Talvez seja por isso que uma das mensagens mais importantes de Rosh Hashaná seja tão simples: lembre-se de respirar. Não como uma técnica de meditação ou uma tendência de autoajuda, mas por causa da forma como a Torá descreve a criação do primeiro ser humano, o próprio evento que comemoramos neste dia:
“D’us formou o homem do pó da terra e soprou em suas narinas o fôlego da vida, e o homem se tornou um ser vivente.”
A vida começou com uma respiração.
O corpo já estava formado, os órgãos estavam lá e a infraestrutura física estava completa. Mas Adam ainda não estava vivo. A vida começou com uma respiração.
O Nefesh HaChaim , uma obra clássica do pensamento judaico, concentra-se na formulação incomum da Torá: vayipach b’apav , D’us “soprou” em Adam. Quando uma pessoa sopra, o ar vem de seu interior. A Torá nos diz algo profundo sobre nós mesmos: nossa neshama, nossa alma, origina-se do lugar mais profundo de todos – do próprio D’us. Nossa neshima, nossa respiração, nos aponta para nossa neshama, nossa alma.
Essa conexão ressurge nas palavras finais dos Salmos: “ Kol ha’neshama tehalleil Kah , Que toda alma louve a D’us”. Os Sábios enxergam outro significado nessas palavras: Al kol neshima u’neshima she’adam nosheim, tzarich l’hallel laKadosh Baruch Hu, pois a cada respiração que uma pessoa dá, ela deve louvar a D’us. Cada respiração é uma dádiva, mas talvez haja algo mais. A respiração não é meramente algo pelo qual louvamos a D’us. A própria respiração pode se tornar uma expressão de fé.
Respirando sob pressão
Quando entramos em pânico, nossa respiração se torna superficial e rápida. Quando nos sentimos ameaçados ou sobrecarregados, nosso corpo geralmente percebe isso antes que nossa mente o faça. Coração acelerado, músculos tensos, respiração irregular. É exatamente por isso que a respiração controlada é usada por pessoas que operam sob extrema pressão.
Os SEALs da Marinha usam um método chamado “respiração quadrada”: inspiram pelo nariz durante quatro segundos, seguram a respiração por quatro, expiram durante quatro, seguram novamente por quatro e repetem. O perigo não desapareceu. O que mudou foi a capacidade de manter a calma o suficiente para responder em vez de apenas reagir.
Emunah, a confiança em D’us, não significa que nada de assustador acontecerá, ou que tudo se desenrolará conforme o planejado, ou que fingimos que o perigo e a dor não existem. Emunah significa lembrar, mesmo do lugar mais estreito, que não estamos sozinhos. Às vezes, uma respiração consciente é em si um ato de emunah – um momento de reconectar nossa respiração ( neshima ) com nossa alma ( neshama ) e de lembrar a Fonte de ambas.
O Silêncio do Shofar
Em Rosh Hashaná, toda essa jornada ganha uma expressão física: o shofar. É um instrumento notavelmente simples – sem cordas, sem palhetas, sem teclas. Não produz som próprio. Ele capta nossa respiração e a amplifica. Quando tocamos o shofar do fundo de nós mesmos, retornamos ao sopro original da criação, declarando que, por baixo de todas as distrações, erros, ansiedades e distanciamento do ano que passou, o sopro que D’us nos deu ainda está presente.
Quando tocamos o shofar a partir do nosso interior mais profundo, estamos retornando ao sopro original da criação.
Este ano tem uma peculiaridade. O primeiro dia de Rosh Hashaná cai no Shabat, então não haverá shofar. Recitaremos os versículos sobre ele, relembraremos seus sons, refletiremos sobre seu significado — e a sala permanecerá em silêncio.
Talvez esse silêncio carregue sua própria mensagem. O shofar pode estar silencioso, mas ainda respiramos. O instrumento não está soando, mas o ar que passaria por ele ainda está dentro de nós. Talvez D’us esteja nos pedindo para encontrarmos a mensagem do shofar antes mesmo de ouvi-lo. Podemos localizar o ar sem o shofar? Reconhecer a alma sem precisar do toque para nos despertar? Lembrar Quem nos deu vida, mesmo no silêncio?
Da constrição à expansão
No segundo dia, quando finalmente ouvirmos o shofar, a respiração percorrerá a abertura estreita e emergirá pela extremidade larga. O formato do instrumento conta a história por si só – estreito, depois largo – ecoando as palavras dos Salmos: “Clamamos da constrição e buscamos a expansão”. Passamos da sensação de aprisionamento à descoberta do espaço, da falta de ar à respiração.
Até os sons traçam o mesmo arco. Começamos com tekiah, uma explosão longa, plena e confiante. Depois, os shevarim quebrados, ecoando os momentos em que a vida nos quebra, nossa respiração falhando. Às vezes, transforma-se em teruah, rajadas curtas e estacadas que soam quase como a respiração da ansiedade. Mas nunca paramos por aí. Depois dos sons quebrados, vem outro tekiah. A quebra não tem a última palavra. Nem o pânico. Retornamos à plenitude, terminando com o tekiah gedolah – uma respiração final e sustentada.
Vivo ou apenas respirando?
Respirar é estar vivo. Mas Rosh Hashaná levanta uma questão maior: estamos vivos apenas biologicamente, ou também espiritualmente? Estamos vivendo de forma consciente, ou apenas reagindo constantemente? Estamos conectados à Fonte da nossa respiração, ou distraídos demais pelo ruído para nos lembrarmos de onde vem a nossa vida?
Estamos conectados à Fonte da nossa respiração, ou estamos tão distraídos pelo ruído que nos esquecemos de onde vem a nossa vida?
Nosso mundo não facilita as coisas. Estamos curvados sobre telas, soterrados por notificações, notícias de última hora, conversas em grupo, e-mails e inúmeras razões para nos indignarmos ou termos medo. Raramente ficamos quietos o tempo suficiente para respirar fundo antes de nos dedicarmos ao que vier a seguir. Talvez esse seja o presente oculto deste Rosh Hashaná atípico: um primeiro dia silencioso, sem o shofar para nos despertar, apenas a quietude do Shabat e a oportunidade de perceber a respiração que D’us continua a colocar dentro de nós, momento após momento.
O que nos dá vida
Antes de perguntarmos o que vamos realizar este ano, talvez devêssemos perguntar algo mais básico: o que realmente nos dá vida? O que preenche nossos pulmões e nossas almas – e para que estamos vivendo?
Em Rosh Hashaná, celebramos o aniversário da humanidade retornando ao seu primeiro momento. D’us soprou em Adam, e Adam nasceu. Este ano, antes mesmo do som do shofar, podemos respirar fundo e lembrar: estamos vivos, nossas vidas são dádivas, e existe uma alma dentro de cada um de nós que nenhuma falha, nenhuma distração, nenhuma decepção e nenhum ano difícil pode apagar. Não controlamos o que acontece depois. Mas sabemos Quem nos deu este fôlego e Quem estará conosco em tudo o que vier.
O mundo ainda pode parecer estreito. Há coisas reais com que nos preocupar, desafios reais pela frente, inimigos reais, problemas reais que não podemos simplesmente ignorar. Emunah não é fingir que a restrição não existe. É acreditar que há uma vastidão do outro lado dela – e que D’us está nos guiando até lá.
Respire fundo hoje.
Então, em algum momento do primeiro dia de Rosh Hashaná , feche os olhos por alguns segundos e respire fundo. Inspire por quatro segundos, segure por quatro segundos, expire por quatro segundos, segure por quatro segundos. Com a primeira respiração: D’us me deu a vida. Com a segunda: D’us está comigo. Com a terceira: Eu não preciso controlar tudo. Com a quarta: Eu posso enfrentar o que quer que este ano me reserve.
Então, no segundo dia, quando o shofar finalmente soar, ouça de forma diferente. Ouça sua própria respiração dentro do som – a mesma respiração que D’us soprou em Adão, a mesma que Ele continua dando a cada um de nós. Ouça-a viajar da abertura estreita para a ampla, carregando nossa oração para que, seja o que for que este ano nos reserve, tenhamos a fé, a força e a presença para enfrentá-lo.
Que este seja o ano em que retornamos à nossa respiração – e, por meio dela, retornamos a nós mesmos e a D’us.
Fonte: Aish HaTorah
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